Mano

C’è una mano che riesce ad uscire dalla

pancia del campo di grano per potere

accarezzare un papavero rosso,

rosso tra un mare di spighe di grano sotto un cielo

luminoso. La mano prova a prenderlo ma

il papavero gli sfugge o si muove talmente

veloce che no può fermarlo. Una mano quasi

di scheletro, lasciato li più di un secolo fa.

Di chi era quella mano, e perché era sporca,

sporca del tempo trascorso o dalle sue

patenze di un evento che nessuno vuole

più sentire parlare o che non esistano piu

alcuni di quelli sopravvissuti... Una mano stanca

dei trattamenti subiti, dal freddo o dal manco

di cibo.  Notte passate tra le trincea dove

una meta era di un paese e l'altra meta era di

un altro paeso, e no si parlava la stessa lingua

ma si potevano guardare nei occhi e si capivano

che uno dei due non avrebbe visto piu il cielo

blu o la luna della notte.

Il suo cuore gli diceva ma a cosa serve tutto

questo massacro di uomini giovani e vecchi,

di donne che piangano i lori mariti, figli,

genitori o i loro figli.  

Cuore mio fermati di battere nel mio petto

martoriato da palline di fucili o dalla spada

tra le mano di ragazzini che si credevano di

fare qualcosa di buono. 

Fumo, sangue, sole, cielo, pezzi di corpi

sparsi tra le trincee, una trombetta che non

arrivava a farsi sentire e dire, "ragazzi ma cosa

stato facendo e per chi".  

La mano restera fuori da quello prato per

dirci tutto cio, e poi quando sentira la tromba

richiamarli sotto il mondo, andrà a dormire

per ancora un anno e dopo ritornerà a farsi

vedere e provare a riprendere quel papavero

rosso anche se sa che gli sfugera un'altra volta.